Você chegou até a hora de pagar e parou.
Eu não sei por quê, e não é da minha conta.
Mas eu faço isso há tempo suficiente pra saber que quase nunca é falta de vontade. É que sessenta e sete reais, hoje, não dava.
Então eu vou tirar vinte.
O Ritual é o mesmo, inteiro — o Mapa do seu anjo, o salmo, a sua hora de guarda, o vídeo e as orações na minha voz. Eu não tirei nada de dentro.
Eu prefiro você chamando o seu anjo hoje à noite a esses vinte reais.
Trinta dias. Faça os três minutos por dia, na sua hora. Se ao fim desse tempo você não tiver sentido nada — nenhum sinal, nem uma paz diferente na hora de deitar — me escreve e eu devolvo.
Quem arrisca aqui sou eu. Você não arrisca nada.
O nome dele você já sabe.
Falta só a hora de hoje à noite.
— Sensitiva